souvenir n° 5311

Toujours le même imperméable dont jamais il ne se défaisait,
la même vieille sacoche usée couleur terre,
le même livre à portée de main, dans la poche dépassant,
les cheveux en bataille et gris comme certains matins,
une gitane au bec de la tête, rougeaude et dodelinante, quand il parlait
sans jamais faire le moindre effort d'articulation.
Un livre à couverture jaune au bout de ses doigts
et du monde entier.

"Je l'entrevois à peine et je le perds."
(Borges, 1891, L'or des tigres (1972))